Um cutelo para a flor afiado em um bloco de açougueiro, a cabeça com pétalas, pesada com orvalho e pedras e
pólen problemático. Minha mãe corta os maridos, as barbas dos snapdragons com bico de pássaro. Lodo de
divórcio em seiva branca e pegajosa, absorvida por um pedaço de casca de ovo. O que arranca, não importa quão amadeirado, não
não importa quão tosquiada seja a célula. Quão bem ela conhece esse ciclo de necessidade feia, apodrecendo no pântano borbulhante
ainda cantando. Ela me mostra como, balde de composto fumegante, meu nascimento contínuo quando a maldade quase
me mata de novo. O que ele e ele queriam, ressentimento umbilical, minhas raízes mortas, meus rizomas mortos, meus
merecia – ela fez. Minha mãe não chamava o jardim de morto, invernado entre pinheiros e feno, sob
podando o clima de coração a coração. Sementes vomitando ao longo das linhas de esgoto, mergulhadas em vermes
multiplicação. Para cortar o que se alimenta de você. Fora da respiração, fora da energia, fora de si mesmo, fora do corpo, fora do poeta,
fervendo até virar partícula. No que deu semente, eu queria sementes tão inchadas, queria a cartilagem de
terra para me carregar, me cuspa em algum lugar mais seguro. Baby abelha de um começo, sorvendo açúcar já em mim,
alimentado por mim, fácil. Minha mãe lavra a terra e ela gira mesmo sem a fala de pá, queixo de lama
sobre flores, um concentrado, uma pasta, um fedor para dizer que aqui está uma vida, de novo. Observe então, o
deadheading um por um, prata tosquiada, o que é pesado, o que é esvaziado, o que é arrancado, o que é circuito, o que é
decomposição arrebatadora. Minha mãe continua fertilizando artérias selvagens ligando água, luz, sangue, até
inchar. Os caules ficaram pútridos e enrugados, com o passar do tempo indo embora. Deixei. Cabelo penteado
até grama e cobertura morta para mofar. Corte todos os beijos encurralados e alimentação floral falsa. Bebi no pássaro
excrementos em solo endurecido, mosquitos aninhados de orelha a orelha. Meu pânico floresceu um dia, então
feche o próximo. Fugi duas vezes, ele e ele, e ainda era carne e poema. Novos brotos ondulando em verde
ligamentos, cor de vinho por baixo, brilhando na quase morte, sozinho e não solitário, nu e não
estéril, que sol saturado gritando meu nome acordado.
Com as eleições intercalares agora firmemente sobre nós, a questão é se os candidatos Democratas farão mais do que meramente ocuparem as urnas como alternativas moderadas à crise escaldante que é Donald Trump.
Enquanto Trump gasta mais de mil milhões de dólares por dia numa guerra globalmente desestabilizadora contra o Irão e admite que não “pensa na situação financeira dos americanos”, milhões de pessoas em todo o país lutam com os custos crescentes de bens essenciais. Os democratas devem aproveitar este momento e promover ideias populistas ousadas e com “d” minúsculo – e não contentar-se com uma cautela cínica que mais uma vez arranca a derrota das garras da vitória.
A Nação eleva ideias, movimentos e autoridades eleitas progressistas que alcançam mudanças reais em todo o país no debate nacional. Ao mesmo tempo, os nossos jornalistas estão a expor como os super PACs financiados por criptografia e IA estão a gastar centenas de milhões de dólares para eliminar candidatos aos quais se opõem, reportando sobre o impacto devastador da evisceração da Lei dos Direitos de Voto pelo Supremo Tribunal e soando o alarme sobre as tentativas dos estados vermelhos de redesenhar rapidamente os mapas eleitorais, privando os eleitores negros do sul.
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Avante,
Katrina Vanden Heuvel
Editor e Editor, A Nação
