A experiência do imigrante é mais frequentemente discutida, e mais facilmente compreendida, como um movimento e relocalização de uma pessoa inteira: uma viagem de A para B e talvez outras cartas, com processos concomitantes de descoberta e nostalgia, alienação e adaptação. É menos simples, no entanto, articular a natureza desencarnada da imigração: a sensação de um eu fantasma deixado para trás, vivendo a vida que poderia ter sido, e estranhamente confrontando você quando você retorna. Um filme de muitas maravilhas sutis e complicadas, a lentamente fascinante “Nina Roza” de Geneviève Dulude-De Celles chega mais perto do que muitos de transmitir aquela estranha e imprecisa separação da alma – através de sentimentos expressos com lucidez e de uma estrutura narrativa artisticamente construída.
Uma das surpresas silenciosas da competição do Festival de Cinema de Berlim deste ano, o segundo longa-metragem notavelmente seguro da cineasta quebequense chega sete anos depois de sua estreia “A Colony” ganhar o Urso de Cristal na barra lateral voltada para jovens do mesmo festival, Geração Kplus. Esse filme, um retrato simples, mas penetrante, de uma adolescente tímida presa entre influências opostas de pares, era familiar em alguns aspectos, mas auspicioso na profundidade calma de seu olhar – e esse equilíbrio humano está presente novamente em “Nina Roza”, desta vez a serviço de personagens mais complexos e conflitos mais bem calibrados. A sofisticação pensativa e o estilo opalescente com que o filme desdobra suas ideias podem não agradar o público artístico que deseja gestos emocionais mais amplos, mas Dulude-De Celles pode ser um importante circuito de festivais em formação.
Já se passaram quase 30 anos desde que Mihail (um maravilhoso Galin Stoev) deixou a Bulgária após a morte de sua esposa, levando sua filha Roza para começar uma nova vida em Montreal. Com o tempo, ele se estabeleceu como um importante consultor de arte contemporânea, frequentemente chamado por colecionadores e curadores para pesquisar e validar novos talentos – embora fique um pouco surpreso quando o cliente regular Christophe (Christian Bégin) solicita sua experiência em relação a Nina (interpretada pelas gêmeas idênticas Sofia e Ekaterina Stanina), uma pintora de oito anos na zona rural da Bulgária, cujas telas ingenuamente abstratas, mas vibrantemente compostas, se tornaram virais depois de serem descobertas pela caçadora de talentos italiana Giulia (Chiara Caselli). Agentes e galeristas estão agitados; Christophe quer que Mihail determine se o hype é real.
Desconfiado não apenas de supostas crianças prodígios, mas também de retornar a uma terra natal onde não pôs os pés desde sua partida inicial, Mihail está relutante em aceitar o emprego. Ele é incentivado a fazer isso, no entanto, por Roza (Michelle Tzontchev), uma mãe solteira que agora atende pela anglicizada Rose, mas está preocupada com sua distância crescente (e mais ainda, de seu filho) de suas raízes culturais – e suas memórias desbotadas de uma mãe que não viajou e mudou com eles.
À sua chegada à Bulgária, abundam as ambiguidades, tanto no que diz respeito à razão profissional para lá estar (já que Nina, sedutora mas difícil de ler, afirma que já não deseja pintar) e na sua indesejada reconexão com o lar. Por um lado, ele é assombrado pelo que é familiar e constante em seu passado. Por outro lado, é tratado como visitante pelos habitantes locais, que zombam do seu sotaque e desconfiam da sua presença vigilante; só ele pode sentir em si mesmo qualquer traço de pertencimento nacional.
Diretor de teatro búlgaro-canadense fazendo sua estreia como ator no cinema, Stoev é um pensador convincente na tela: há uma gravidade ferida em seus silêncios que pode inclinar a direção de uma cena escassamente escrita, enquanto seu rosto notável, célebre em suas linhas, cavidades e texturas, recompensa o escrutínio sustentado da câmera. Mas o filme faz o diálogo valer a pena quando quer: uma cena acre de reencontro com a irmã distante de Mihail, Svetlana (uma soberba e fervilhante Svetlana Yancheva), é impulsionada pelo ressentimento injurioso e francamente expresso pelos que ficaram para trás. “Quem te disse que eu queria ver você?” ela cospe, deixando claro onde seu irmão realmente não está em casa.
Enquanto isso, Nina pode ou não ser uma grande artista, mas é astuta e evidentemente especial, com uma perspectiva enraizada em seu ambiente humilde e acidentado. (Disseram-nos até que as tintas que ela usa, com suas cores terrosas incomuns, são feitas de pigmentos naturais da região.) Ela também tem a idade exata que Roza tinha quando Mihail a desenraizou da Bulgária, e quanto mais tempo ele passa com Nina, mais ela se torna uma representante do eu paralelo e não-imigrante de Roza – especialmente quando ela enfrenta uma encruzilhada semelhante, com a família oportunista de Giulia e Nina ansiosa para movê-la para a Itália, onde ela está para frequentar uma prestigiada academia de arte. Nina prefere permanecer leal ao seu solo.
É uma duplicação que Dulude-De Celles nunca torna excessivamente literal ou artificial, mas sublinha com hábil prestidigitação editorial, e o inspirado elenco duplo de Nina, cujo temperamento e perspectiva mudam imperceptivelmente de cena para cena. A cinematografia elegante e cintilante de Alexandre Nour Desjardins também brinca com as propriedades ocultadoras da luz bronzeada da hora mágica e da névoa matinal mentolada, a beleza romântica das imagens invadindo a determinação de Mihail de ver as coisas como elas são.
